La bohemia se apacigua.
El vino ya no corre,
corre la sangre.
La música calla,
guardando su alegría

y escucho notas
que reviven tu agonía;
que acompaña en tu marcha
Funesto ser que hoy muere,
muerte que no perdona,
perdón que no mereces,
que dios no conoce;

conocerás que no hay mañana,
mañana estarás muerta.
Muerto como el corazón que te arrancara
arrabal bendito que hoy te salva.
Salvará tu cuerpo,
pero no tu alma.
Alma marchita que matará
el eterno recuerdo de un amado.


Anthuan D....