Apoyada en el marco de mi ventana creo respirar… La rosa mustia en su florero mustia está… El agua de mi pútrido canal sigue su rumbo y sin preocuparme a dónde irá a parar la contemplo… No veo su recorrido… Solo la contemplo… Y esa ave blanca que parece volar… Pero quién soy yo para decir que si lo hace? A veces también creo hacerlo… Pero simplemente creo… Como tantas otras cosas… El peso de la historia, los bombardeos y los supuestos libertadores que no fueron más que otro opresor, otro dictador disfrazado de pobre que nos quiso engañar aboliendo títulos y creando conciencia culpable en los demás y que murió como héroe en cuna de oro con todo lo que robó… No necesito ver películas de Robin Hood para saber que la pobreza existe más allá de este vidrio… Vidrio… Cómo odio esa palabra… Porque ahora escribo tras uno… Un par de letras formando frases que creo alguien leerá… Un poco de colores y la imagen aparecerá… Más planamente acariciaré el rostro de tu fotografía… No es un altar lo que tengo bajo tus pies... Es sólo la realidad… Más de noventa grados formados en el reloj y la pestaña de tu vida aún no figura en mi computador… Dónde estabas? Dónde estás? Y después… Dónde estaremos?