>No hay lugar seguro, lugar seguro donde poner mis manos. No hay un yo ni unas manos que salvar para ponerlas a buen recaudo por guardarlas o esconderlas no sé. Alguna de las dos será la que mía sea o suya, de guardar ha de ser. Necesito un cenicero donde poner las cenizas de mi vida mal quemada, un pulmón mío propio donde alojar el cáncer de esa vida que finalmente me mate. Necesito un yo para encontrarme y discutir conmigo si realmente lo soy o sólo un personaje de mi mismo y mis cuentos sea.
>Necesito saber si es ése, éste o a saber cuál es el sentido de la vida o si la vida no tiene sentido. Un gesto, una señal en las caras de mis espejos madrugadores en las tardes en que desayuno cuando todos sestean los calores de mis agostos perdidos a días llenos de sudor. Necesito saber si la vida se escribe o es lo que se está escribiendo lo que se ha de vivir.
>Si merece la pena abrir los ojos de párpado a párpado para ver cómo duele lo que se ve y tintarlo de azul marino si se me antoja para que sólo me haga reír.

Necesito amar con el corazón las manos que a caricias no se me cansen de vestir.

>Necesito, yo mismo en ti sabiendo que de mentiras las palabras que escupamos el tiempo y nuestras vidas solitarias finalmente se irán a tragar, tan segura la vida nos deja ilusionarnos para esclavizarnos en nosotros mismos nuestras pasiones nuestros miedos en los sacos con nuestros ridículos y nuestros defectos (de afectos) como parches de los harapos de personas que sabemos somos y disimulamos con el frac de las sonrisas y el aparentar que al reírnos de eso mismo, nosotros, creemos olvidar, parchear, harapientos de ideas de personas… sin dejar de ser los monos sin pelo y erguidos en nuestros cuartos traseros disimulamos no ser porque disimular es lo mejor que sabemos hacer?
>Necesito una prueba de vida que me obligue a saber que sigo estando aquí. Maldita sea, aquí.