Vino en la noche llena de luna
(de luna llena, como ese otro día)
la melancolia absurda de tus manos
contorneando mis mejillas y labios.
Pensé en el homicidio, asesinato
del que fui víctima y victimaria,
asaltando mis barreras impuestas,
muda y sin memoria de la verdad que aun me duele.

Esa melancolia que mata,
que quema por dentro y te deshace,
que te convierte en un ser estúpido,
lleno de miedos y sinsabores.
Esa que toma tu hombro,
te da una palmada y te dice "pasará".

La melancolia abrumadora
que me atrapó hace unos meses,
se convirtió en
la rabia contenida luego de tanta batalla,
el odio que significaste por ser como eres.
Ya esa melancolia es tristeza
de lo que nunca llegó a ser.

Debí pedirte que todo terminara antes
de que llegara a amarte tanto.

Ya no hay vuelta
-no se ha acabado el amor, ha empezado el olvido-,
sino una doblada en la esquina
de este espíritu redondo.