Ella empujaba con su piecesito de luna
y les preguntaba si querían morir.
El miraba la misma posa y sonrreía,
con su dolor ripioso le asentía.
Como dolía.

Ella ya soñaba, y apenas con tres primaveras,
sangrantes atardeceres le envolvían.
El era profeta en su azaroso paso,
aviso de muerte que se acerca lenta.

Eran edificios viejos y de pocos pisos,
amantes del reino de los caramelos lloviendo.
Eran casa vacía, dolor sangrando
madre muerta, niñez reprimida.