Veo una pluma blanca e inquietante apoyada en el pasto, pienso en el

ángel que a su paso la abandonó.

Más allá veo otra y a unos pasos varias más. Pienso en el ángel

nuevamente , por la cantidad ha de estar desnudo...

Hasta que al final, sobre el pasto también, a orillas del alambre, veo

un montículo de plumas blancas, sucias de sangre.

Emoción y tristeza me invaden, está la muerte del ángel, un suicidio

angelical, un ángel que ha muerto por amor.

¡ Que belleza trágica, que místico y misterioso!

Me atropellan sensaciones extrañas, mi casa es mágica, refugio de

ángeles y dioses, vuelvo a pensar...y me pregunto sobre este heroico

ángel ¿quién es? ¿de quién se enamoró?

Miro las plumas con sangre, claros vestigios de una tragedia, miro el

cielo, los árboles, en busca de una respuesta que no hay.

Me vuelvo acongojado, arrastrando mi tristeza, con la fascinación de

este alucinante suceso, pensando en la muerte del ángel, lo que tiene

una belleza mágica, pensando en los caprichos de los milagros.

Milagros eclesiásticos que se derrumban cuando veo a mi perra,

blanca como las plumas blancas, como los ángeles, echada en el pasto

masticando el cadáver de una paloma.

Y pienso en el orden natural, en la estupidez del ángel, su confusión,

en la confianza de la paloma y en la habilidad de mi perra para cazar.

Y me voy convencido de la magia que me rodea, aún con la tristeza colgada.