Eramos cuatro sentados
frente al gate 23 de la
estación de Grand Central,
pero había uno que
nadie veía.
Tal vez estaba muerto y era
un espectro de lo que fué
o lo que nunca pudo ser.
Porque yo era el único que
lo podía ver.
Cuando llegó el tren todos lo
abordaron rumbo al Bronx y
a uno de ellos se le cayó un
billete de cincuenta dólares.
Cincuenta años del diario trajín
y la alucinante rutina de
Port Authority y nunca en toda
mi vida me había encontrado
ni una miserable cuara.
Me fuí de curioso a los
Archivos Secretos del Vaticano
tratando de sacarle el cuerpo
a uno de esos períodos en que
no nos dan tregua las bromas
pesadas de Dios.