Que ese suelo que pises no sea el de la tierra que sella mi sepultura
Que tus dibujos garabateados sobre mi tumba no sean mi calavera
Que esa sepultura no sea mi cuna vuelta del revés desde el día en que nací
Que no hayan olvidado encender las luces del mundo
Que el cielo y la tierra no se plieguen sobre sí mismos
Que alguien vuelva a vomitar estrellas, mundos, galaxias…

Hay una esperanza ciega, sorda y muda,
Una esperanza analfabeta y prematura,
Esperanza que se retuerce entre los plásticos que la cubren
Cuando la liberen:
El suelo será cielo
Mi calavera sólo un dibujo prematuro
Mi cuna de madera
Las luces tendrán bombillas
El cielo estará arriba y la tierra abajo
Amándose como siempre en la distancia
Y alguien estará saboreando nuevos mundos

Ese horizonte saltará para ser cercano
Los futuribles serán presentes
Y los condicionales difuntos





(A quien me dijo que podía escribir poesía...o algo similar ;-))