NOVIEMBRES


Se ha vuelto blanco
el aire de noviembre.
Exhala un agua fina
que baña la ciudad.
Tras los cristales
dos gorriones la observan.
Dentro
el ficus estira sus hojas.
En el sofá
los cojines apagan somnolientos
golpes vecinos
que derriban tabiques.
A veces se vierte la quietud.
Despacio
se abren canales
preñados
de esclarecidos, velados tonos.
Me trasladan
a otro instante
oculto en las redomas del tiempo.
Allí unos ojos refulgen
ante la suave lluvia
que pule el recreo.
Me hallan atenta y en cuclillas
sobre un tramo de la escalera
del antiguo Instituto,
muy pequeña
pero en sintonía bajo los áticos techos
y en medio de interminables paredes
de madera.
Grandiosas vidrieras
frenan mi nariz.
Me asomaban al patio
y su magia transparente, plateada.
Afuera, la llovizna charola
la rueda del jardín,
difunde una calidez
de útero dormido
oculto en hucha de porcelana
o luz de otro noviembre.

(… remembranzas de Ocaña)


Angeles Yagüe