NOVIEMBRES


Se ha vuelto blanco el aire de noviembre.
Exhala un agua fina que baña la ciudad.
Tras los cristales un gorrión la observa.
Dentro, el ficus despereza sus hojas.
En el sofá cojines somnolientos
paran los golpes de vecinas paredes
y tabiques que caen.
Sucesiva se vierte la quietud.
Se abren canales de velados tonos.
Despacio me trasladan a otro instante
oculto en las redomas del tiempo.

Allí unos ojos refulgen
ante la suave lluvia
que pule el recreo.
Me hallan atenta y en cuclillas
sobre un tramo de la escalera
del antiguo Instituto.
Es menudo mu cuerpo
pero se halla en sintonía
bajo esos techos áticos del colegio
y el interminable muro
vestido de madera.
Grandiosas vidrieras
frenan mi nariz.
Abren ante mí el patio
y su magia de plata transparente.
Charola afuera la llovizna
la rueda del jardín,
difunde un éter cálido
de útero dormido
que navega en la porcelana
de otro noviembre.

(… remembranzas de Ocaña)


Angeles Yagüe