El joven B. Parte a México de muy pequeño
Su padre es boxeador y transportista
Su madre profesora
Su culto son las letras

El joven B. Parte a Chile a defender el tetrapléjico castillo de los ideales latinoamericanos
El fusil desgarra la intentona
Deambula un corto tiempo
Vuelve al D.F.

El joven B. Funda la escuela de los Infrarrealistas
Vocifera en bares su verdad
Se machaca en tinta los dedos machacados
Peregrina levitando mientras cantan sus versos

Vuela por fin a Europa
La tierra prometida
Desparrama su talento en pequeños concursos literarios
Y en un camping de Barcelona

¿He dicho que el joven B. es revolucionario?
¿He dicho qué tan joven es?
¿He dicho que su pluma es libre?
¿Hará falta ser explícito?

El joven B. logra el tan ansiado mérito literario
Ansiado por muchos mas no por él.
Los detectives salvajes le pisan los talones
Su alma desfallece en el desierto de Sonora

El joven B. clava sus huesos en Ciudad Juárez
Termina una epopeya de millones de palabras
“Hay un tiempo para todo”, piensa el cráneo del joven B.
despidiendo volutas de un cigarro extinguido.