LA REINA DEL ROCK, una tarde en la plaza con Maria Juanita.

Roxan no es una puta cualquiera, es la primera canonizada por Sabines, bebe de las hormonas adolescentes de mi mejo amigo, vive en la imaginación de ambos y duerme con nosotros varias veces.

Cuando me canso de gritarle mi adicción sobre humana al tabaco, me abraza y reconforta entre sus muslos poetizados.

la soledad por oficio, su vida es figurada, mas realista que la de cualquiera, le pregunte si acaso le agradaba su trabajo, que tonta, ¿Qué puede ser mejor que follar, dormir, cagar, comer cuando le va bien, y arrullarnos entre su melodiosa voz?, y además obtener ganancias de eso.

Ella no sufre de neurosis depresiva y no necesita 10, 000 pastillitas para que no le salga burbujitas por la boca, le da igual si trae un poema viejo que sacarse de la cabeza antes de que los simios lleguen por los piojos de uno, da igual es inútil de todos modos, pero a ella no le pesa ocupar espacio en el planeta, quedarse otros 5 minutos despierta a la hora de ir a dormir.

Roxan es la perfección encarnada, un poema que surgió de retazos reciclados, de arañas de pared que domestique en algún tiempo y de la malahierva que guardo en mis cajitas de tampones, una cancion de zoe, es un viaje yanqui al interior de la republica mexicana, escuchando a rockdrigo y a chac moll y el himno nacional del tri: ¡marihuanos al grito de quema!…
Es vivir, eternamente la exaltacion del pogo, escuchar las ultrasonicas y a kenny, y después formar un burdel.

Irse de pinta, para después contarlo en la escuela, sueño guajiro de todo hombre. La exaltación de su nombre me recuerda, que tengo una gran imaginación.

Sensualidad y rimas juntas en una amiga imaginaria compartida, rockea con nosotros cuando los extraños se marchan y cansados de toquetearme y con gran dolor de muelas me maldicen en su cama, es mi ángel guardián inventado pagano, si eso existe seguro le he inventado.