Las calles grises de Praga invitan a la melancolía, sus altas casas, que todo lo oscurecen, sus patios laberínticos dejan entrever el horror de la tragedia.
Y para eso hemos viajado, para ser cómplice de la muerte, ¿pero que podemos hacer si la suerte ya fue echada?

Vemos a nuestro hombre recostado en sus pensamientos, se adivina en su mirada el dolor del visionario, esa fuerza que es el impulso creador lo arrastro a su abismo, ve como solo el puede ver, al hombre frente a su desdicha, en sus paginas dejo su legado

La cucaracha se esconde tras la puerta, ella sabe bien, que su dolor de insecto es el dolor del hombre y de todos los hombres.

Ahora la tuberculosis lo abraza, su última imagen es una muralla, ve un rostro que tímidamente se asoma y nada más.

Homenaje a franz kafka