Cuando la gente preguntó:
"¿quién es ese loco que no teme a la Muerte?",
él ya estaba lejos...

Se empeñó en buscar lo que no existe,
en buscar palabras que nunca podrían existir
como simples palabras.
Se empeñó en encontrar lo que ya se tiene por perdido,
en caer en la paradoja vital.

Sabía que la Tierra sin él iba a seguir girando,
porque el mundo y nuestro hombre no sienten lo mismo.
Soñaba que lo que nunca conoció es lo que de verdad existe...

Pero él tenía su propio cielo.
Su cielo particular.
No necesitaba ver las estrellas con nadie.

Mirando a lo lejos lo vería todo,
sería como el paso por un desierto negro.
Y estaría de vuelta
antes de que nadie se hubiese dado cuenta...

Le gustaba repetir:
"Ni aunque todas las palabras signifiquen algo
sabrán lo que estoy diciendo".
Para él era peor vivir en el paréntesis...

Destruyó sus deseos
y no le quedó
nada.
No dejó ni recuerdos invisibles.
(El tiempo perdido con acciones en vano.
La larga espera, y el fin,
como un fin esperado.)

Cada vez, al alzar la mirada,
podía ver a un Dios distinto.
Y a todos ellos les daba miedo
mirarle a los ojos.

Ahora
hay arena dorada,
minúsculas motas que ya no son
nada.

Ahora
ya no hay sentencias de muerte.
Ni cementerios.
Ni ventanas cerradas para las lluvias de verano.

Podía seguir el camino argente,
y en un viaje por lo absurdo
descubrir lo que tenía...

Pero algo estaba a punto de pasar.
"Quizá sea la furia.
O el calendario."
En su éxodo hacia estados más sublimes
dudaba ahora si se habría olvidado de algo...