A la hora
en que todos ya hicieron
la buena accion del día,
y los purgatorios se vacían
de venenos que licuan
las alas de los pájaros.
A la hora
en que todos estan
a mitad del camino
y las almohadas se enfrían
y los desayunos se escarchan
en la niebla de los bares.
A la hora
en que memoria y olvido
son simulacros
que importunan
la máscara gris
de los amantes.
A la hora
en que los porteros
mienten los buenos días,
a esa hora
en que parece duelen
todas las heridas.