Siempre había creído que el pollo con mole era lo único que sabía hacer bien.
Esa era la razón por la cual no me había declarado como un estúpido completo.
Pero esta vez fue diferente. El pollero, a quien yo consideraba mi mejor amigo (nótese la falta de relaciones personales), me traicionó totalmente, fue como si hubiera escogido la pechuga más golpeada y morada de todo el local. Obviamente yo confiaba en el y no revisé la mercancía. Pero eso no fue lo peor. Las cosas raras empezaron cuando note un irregular tráfico de peatones afuera de la tortillería, una persona sin ocupaciones como yo no tarda un segundo en inventar las más increíbles historias de los acontecimientos más cotidianos.
Me imaginaba una manifestación comunista, mmmm, no, comunista no, mejor una manifestación de los empleados del laboratorio cercano a la tortillería, Desgraciadamente, mientras más me acercaba, mi historia se desvanecía un poco más, al ver todos los muebles de una casa en la calle, una familia había sido lanzada por sus deudas, eso me causó tanta tristeza, que decidí olvidarme del mole (casero) y entrar a la fonda , el mole aquí no era de pollo, era de guajolote.
Me senté en una de las mesas vacías y sin mencionar palabra alguna, un camarero llegó con un plato grande y caliente de mole, cuando lo iba a poner en la mesa se resbaló con la bolsa de pollo que deje, tirándome todo el mole en la cara.
Estaba esperando sentir el calor insoportable de aquella comida cuando desperté súbitamente en mi cama, pero no todo estaba normal, ya que mi cama se encontraba a media calle, cerca de una tortillería...