Siempre las veo al caer la tarde en el borde mismo de las sombras. Con sus rostros entristecidos y sus ojos velados. El sufrimiento parece haber tropezado en el reino de sus cuerpos.
Las mujeres casi ni hablan; ambas dirigen sus sentidos a cierto punto distante ajeno al traqueteo incesante del tiempo.
Luego se despiden. Una hacia sur dirige sus pasos. La otra hacia el norte; y ambas se pierden en el mar de cemento .
¿Qué ritual cumplen estas madres me pregunto? ,¿ Cuál sera el sentido de esas reuniones al caer la tarde.
Se que la respuesta tal vez no tenga sentido, pero no puedo dejar de formularla.
Como un pintor que con su brocha da vida a una imagen,así intento llenar sus historias.
En sus casas la melancolía habita sonriente en un retrato,Y apenas se vislumbra la sombra de una ausencia.
Me las imagino en sus lechos vacíos de anhelos envueltas en las fragancias de perdidos fantasmas.
Fantasmas que todas las noches recorren silencios estas moradas que alguna vez habitaron.
Todo esto pinta mi brocha afiebrada en el lienzo cruel de está vida mezquina.

Todas las noches
La muerte se maquilla
en el espejo de sus ojos.

sorias