Se llevó mi orgullo
en una bolsita de papel
y mis besos
los ha guardado en una alcancía de lata

y aún espero sentado sobre sus cartas y mis sueños
sobre una vieja banda del cine, ése,
que queda entre colón y la casa de doña Bertha

se llevó mis poemas
atados a una piedrita que dice viernes
y ahora me he quedado sólo y ligeramente vacío

ciertamente

se llevó todo lo que tenía
incluyendo los trozos de infancia
que guardé en el bolsillo
y me da una pena que parece nostalgia
porque las nubes no me llueven
y sus manos
y sus besos
no me llueven

y su recuerdo no me llueve

y nada ya parece poesía en esta vieja banca
porque ella
no me llueve.