La tristeza cayó como un velo mortuorio
sobre los ojos del poeta, y el día deshojó las margaritas plantadas en la noche.
Ahora el mundo es una pena que se bebe
de a tragos largos.
A la memoria del poeta llegan aquellos
que se han ido, que ya no están.
Como pájaros sombríos llegan y se posan
en las ramificaciones de su alma.
El día deshoja margaritas y en su transcurrir
hay brazos que se cansan de luchar,
ojos que se apagan para ya no ver,
piernas que acaban con su viaje por la vida.
Todo resulta insoportablemente injusto;
más el poeta lo acepta, sonríe y escribe.
Su oficio es el de concebir, entre tanta muerte, palabras que contemplen al amor
y a la esperanza.