La celda era pequeña. Entraba sólo yo, pocas pertenencias y algunos de mis recuerdos.
Allí las horas transcurrían lentas, grises, en soledad.
La mayoría del tiempo estaba recostado, mirando el techo, pensando en nada.
No recuerdo haber tenido visitas. Sólo una vez alguien vino a visitarme pero no quise salir de mi celda. No quería que me vieran así.
Estuve algunos meses, o algunos años ahí.
Hasta que descubrí, lo que siempre había sabido. La puerta no tenía llave.
Ese día tiré el portarretrato del que fue mi amor y salí afuera.