Son títeres mal hechos y egoístas, jugando a ser gigantes o profetas, sabiendo que su existencia es tan real como aquellos sus necrófagos sueños que la luna besa cada noche… ya, en la oscuridad perpetua de su mente enmohecida pretenden llorar por algo que nunca han visto…¡que hipócrita es el tiempo, maestro de la tortura y la mentira! con esos espejismos de carne y sangre; que verdugo mas inexorable las lisonjas lastimeras que recortan de otras bocas para tratar de ser originales… la soberbia y la ignorancia la transpiran y la tragan llenándose de ellas hasta quedar más vacíos. Y cautivos en los abalorios de un rosario demente e incoherente alzan ojos y brazos al cielo para después pretender lavar su mierda con agua bendita… más sin embargo ¿Qué fuera de esos hombres sin aquella irrealidad que los hace vivir cada día?