Como un pájaro que muda sus escamas tras la cortina cerrada del avión que se desliza ondulando las olas del desierto en medio de la rumba cuando el tranque ya esta por empezar y transitan las guiales rascándose el entrecejo sin rumbo fijo. La luna no se mira en el horizonte, llora tardes llenas de calabazas y atraviesa rauda los confines de tu entrepierna que piensa que es demasiado tarde y se deja caer pistola en mano por la calle que haciende lentamente hasta alcanzar el chantin del pelaíto que fue sorprendido en la maniobra inútilmente sin que nadie exclamara lo que el orate se propone cuando dice que ya para que, si nada queda. Entonces ¡que vaina! llegas calladamente y te introduces sigilosa entre las mantas mientras en el aire se respira un olor a semen que no es el mío