Suelto el aire que respiro
con hermética lucidez de los sentidos
y acopio en mi memoria
los viejos deseos del granjero.
La semilla, pienso, lleva años germinando,
en el cálido sol de la existencia
pero el viento, en la helada madrugada,
acecha,
refugiado en la vana quietud de la espera.
Pensar que cuando el sol despierte,
la palabra germinada
terminará de pintar otro mañana
que tendrá sabor a ensueño y esperanza.
Quizás el dolor
se canse de esperar su recompensa
y busque refugiarse, para siempre,
en otro lugar mucho más cómodo,
que le permita vivir su eterna angustia,
por si solo,
quizás en una cárcel,
por ejemplo,
empapelada de falsos besos y te quieros.


Héctor Hugo Lattuada.