Escualidas formas,
utensilios verbales son dagas
en la roja lengua de la niña.
Los tornillos de sus frases
se encarnan en mi sien
como un paredon violando victimas.

No creo en los artilugios
que decoran tus oraciones,
ni admito la astucia incauta
de tus frutos con sabor a nada.
Mientes con frialdad de artico
urdes falacias como tejedora avezada

Más, los traumas en mi cabeza
se acongojan por no apuntarte
como si depender fuera el oficio
que generé ante tu carne.
Sangrando de ira voy por las calles
deshojando los petalos con tu nombre.

Luego la noche tendrá fuero
para esconderse en mis sectores,
y cuando la bebida flagele
las habitaciones sanas de mi higado
recordaré tus sonidos y me ahorcare con ellos.