La estatuilla de sombra está apagada. El ave cayó en la monotonía de salir y entrar, y de entrar y salir. Las agujas están mareadas y exhaustas. Los unos y ceros forman otros números digitales. La comunicación de bolsillo también lo incluye. Francisco me dijo: “El tiempo es como una cadena alimenticia, la historia es cíclica”. Supongo que (no) tenía razón.
La gota se estrelló contra el asfalto. La gota descansó eternamente en la mejilla. La gota fracasó en su esfuerzo. La gota no quiere caer. Pero esa es su función. Se deshace de los sentimientos que ya no pueden convivir con nosotros. La gota se evaporó en el suelo. Una gota volvió a caer desde una nube. Mariana me dijo: “No hay tiempo para llorar, con un minuto de silencio es suficiente, la historia es cíclica”. Supongo que pretendía tener razón.
La Luna sigue muy de cerca los pasos de la Tierra. La Tierra quiere evitar al Sol. Pero eligió el camino equivocado. El Universo gira alrededor de otro universo. Tal Universo gira alrededor de sí mismo. Como un carrusel lleno de figuras inamovibles. Tomasito me dijo: “Le robé la sortija y me gané una vuelta gratis”. Supongo que creía tener razón.
La semilla fue enterrada. Una gota la alimentó. El tronco se glorificó. La sabia se derramó. El árbol se convirtió en papel. Fue decorado con signos codificados. Maurice me dijo: “El papel es reciclable, este texto ya lo leí, la historia es cíclica”. Supongo que la racionalidad me invadió.