Derribado, casi sin aliento, el héroe se siente víctima. Rememorando épocas de gloria, cuando las fronteras no representaban nada, y el silencio era un compañero. Caminando entre cenizas decadentes de lo que ayer fuera su imperio, echando a suertes sus botines y perdiéndolos uno a uno, sirviendo a sus propias miserias, arrugadas, harapientas, desvirtuadas y envejecidas, como sus dedos, ya cansados de escribir ausencias en la arena.
Ha llegado el ocaso, se repetía en silencio para que el destino no lo escuche, pero el destino parecía saberlo a gritos.
Y cuando el crepúsculo se puso a sus espaldas, el valiente guerrero se desbarató en una sola lágrima, regando el desierto que alguna vez fue atravesado, ahogando soledades en su garganta.
El eco de sus ausencias abortaba nubes y lluvias dándose paso hacia su alma maltrecha y atribulada.
Sobre sus lágrimas de aparente debilidad se ha cimentado el renacimiento de su nuevo imperio, mucho más fuerte aún que el anterior.