El cuarto Portoviane


-Solo se encuentran disponibles dos habitaciones-dijo la recepcionista un poco distraída-la habitación Hemingway y la Habitación Portoviane. Eran dos habitaciones contiguas pero separadas del resto en aquel hotel cubano. La primera recibía su nombre por el famoso escritor norteamericano que llego a hospedarse algún tiempo ahí. La segunda la nombraron Portoviane porque en ese cuarto fue asesinada una mujer de dicho apellido en su luna de miel, -El esposo en un arranque de eufórica pasión la mató- Nos dijo la muchacha,- y además espantan-agrego con un tono intrigante que sospeché, fue una forma de inducirnos a que rentáramos el cuarto. Nos reímos de su credulidad pero alquilamos las habitaciones.

Yo escogí la Hemingway pues he leído algunos de sus libros y quise dormir en el mismo lugar en donde tuvieron origen esas obras, para sentirme parte de ellas y poder tener algún nexo con aquel célebre escritor, aunque fuese dormir en la misma recámara. Mi compañero se quedó en la Portoviane pues quiso desafiar a la recepcionista y demostrarle cuan valiente era.
Estábamos en Cuba de vacaciones y llegamos un poco tarde. Después de instalarnos cada quien en su cuarto, fuimos al bar a tomar unos tragos y a descansar del largo viaje. Aquel bar era mas bien íntimo, con unas cuantas mesas y menos clientes. Sentada en el rincón del salón estaba una muchacha de pelo corto y rubio, poseedora de una belleza descomunal que evocaba los rasgos de las esculturas griegas. Se llamaba Emily. Conversamos un rato pero como pareció un poco indiferente me despedí y decidí recorrer el malecón de aquella hermosa isla. Mi amigo no quiso seguirme asi que se quedó con aquella extraña mujer.

Volví dos horas después con los pies doloridos y me dirigí a mi habitación Escuché un poco de ruido en el otro cuarto y al observar por la ventana reconocí a Emily que estaba acostada con una sombra masculina. –En definitiva, mi amigo no pierde el tiempo- pensé, y entre fatigado a mi cuarto. Tomé una ligera cena y sentado en un viejo sillón me puse a leer “El sonido y la furia” del novelista William Faulkner. Entre rechinidos de una cama muy usada, los gemidos de aquella dama y las constantes embestidas que sufría mi pared, apenas pude saltar unas páginas mal leídas y al ver que no acababan, me recosté en la misma cama donde durmió Ernest unas décadas atrás e hice lo mismo.

A la mañana siguiente, la luz de una diáfana mañana inundó toda la habitación y desperté alegremente. Me bañé y fui a desayunar al restaurante del hotel. Ahí estaba mi amigo y me senté con él. Llevaba la misma ropa del día anterior.-¿y como te fue ayer?,¿Dónde esta ella?- pregunte curioso. El, extrañado por mi pregunta, respondió:-¿ella?,¿De quien hablas?-. -De Emily- sentencie tajante.


-Ah!, una chica agradable pero muy callada-dijo – me despedí de ella inmediatamente después de que te fuiste al malecón, quise alcanzarte pero no te encontré asi que fui a un bar del centro, muy agradable por cierto-. .Acabo de llegar-. Las palabras se impactaron contra mi razón, por un momento perdieron el sentido y creí que nada de esto estaba sucediendo. Me levanté de inmediato atragantándome con un bocado y corrí a la recepción. La señorita se sorprendió de verme tan agitado y le pregunté: ¿cómo se llamaba la dama asesinada de la cual nos contó ayer?. Lividecí, atravesó mi cuerpo un estruendo helado cuando escuché sus sonoras palabras: Emily, Emily Portoviane