Sigo matando piojos sin dejar de soñar.



El hecho de moverse uno en los horrores de cada día,
lo lleva, finalmente, a aceptar que resultan tiernos
los errores correlativos.
Veamos, por caso, el escritor joven que se imagina
lleno de gloria y de laureles;
él mira su futuro espléndido y glorioso;
come las madrugadas como hamburguesas calientes
y sangra somnolencias cada una de las noches;
no repara en la realidad ni en los horrores reales,
sólo tiene ojos para sí mismo y para sus sueños;
él no sabe que está engañado
si supiera que está engañado, ya no estaría engañado.
Es como aquel que espera que el cuartel o la comisaría
o el uniforme guarde adentro lo que debiera guardar:
justicia, honor, verdad, cordura, fuerza,
sacrificio y lealtad. Sin embargo, la historia de la humanidad
está escrita con los horrores de la decepción.
Digo que nada justifica nada sin ese personal delirio
infantil de querer cambiar el mundo
a través de los sueños.
No veo otro propósito a la vista:
sólo, soñar ilimitadamente.


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