Ruedan las canicas por mi vida,
serpentean hacia el profundo agujero
de la madures, de ahí no resurgirán jamás.
Mi infancia yace muerto en la vida.

Héroe bélico, rey de aldeas, Mordaz príncipe,
he aquí mis sueños de imberbe; giraban
cuan trompo prolongado en la vía…
Murieron tristes y adolescentes.

¡Probo!, vestido de percal fundaba madrigueras
para ocultar tedios e irritadas rutinas.
Ahí yacen los añejos muñecos, tristes títeres,
un baúl renunciado por la mí.
Voy de vez en cuando ha escribirles
poesías, y jugar si ser sorprendido
por la triste vida…

Recuerdos que desvanecen en la rutina,
en mi vejez los tendré de juguete quizás.