I
detrás de la imagen que se diluye
existe un reflejo inerte que nos observa
con una mirada como la del agrio lunes
cuando deposita sus gotas de rocío
sobre las mejillas de una noche cualquiera.

II
vivimos desencontrándonos
sabiendo que la nada que duerme en los rincones
no tiene más que muerte para regalarnos
y la metafísica de nuestras manos
se desfonda en las pupilas de algún otro:
una copia de nuestra soledad
matematicamente igual al silencio de los días.

vivimos perdiendo la llave que cierra la angustia
pero todos morimos sabiendo
que un dios ciego nos regalará
al final del camino
un pasaje de ida al exilio.

III
la materia no es materia
sino un gramo de inexistencia más,
como aquellas para retratar el vacío
en la contratapa de una postal oxidada.
la materia, si se enfrenta al espejo,
vuelve desintegrada y moribunda
regresa sin la llama de la vida entre las cejas
retorna murmurando entre dientes
lo que ha aprendido:
que nada se transforma
y que todo debe perderse.

IV
a la salida de algún túnel gris
de la mano de nuestro alter ego
pereceremos perennemente
ofreciendo las últimas dádivas de lo muerto
y anotando en un libro de mano
que el hombre es uno solo
multiplicado o dividido
en varios reflejos impares
o, simplemente,
el hombre es:
la fé de érratas de lo que no fue
ni será jamás.


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