Cuando el escribir es lento y el pensar eterno. Sólo nos qeda refugiarnos en tintas, letras, en signos, símbolos, qe a nuestro entender, son sentimientos, es un yo encriptado en metáforas, la exageración de los sentidos, la identidad, la locura y frescura de lo intangible. Palabras, nada más qe eso, palabras graves, agudas, esdrújulas; verbos, sustantivos, adjetivos, etcéteras.

Cuando el mirar es tan profundo, qe no hacen falta psicoactivo alguno. Y en este mirar, exclusivamente, ocio; el qehacer es nada, y la mejor descripción es “absorto de la realidad”, y el surrealismo del paisaje en el mirar es un difuso recuerdo haciéndose olvido. Y el ocio es la madre del único hijo: Mirar, mirar, mirar y…etcétera.

Cuando el sentir es tan sentido, qe no se goza lo gozado, qe se sufre aún más lo sufrido. Momentos oscuros, aventuras en los abismos. Vivir, verbo regular qe se hace inercia. Vivir es respirar. Deambular por la vida siendo un…etcétera.

Cuando escribir no es suficiente. Mirar y sentir son tan insondables como escribir. No existe autómata generado para este lenguaje incoloro, insaboro, indoloro… etcétera.

Etcétera.