Era difícil decir, cuantificar o hacer una estimación de cuanto anhelaba morir, en donde fuera, como fuese, en realidad no importaba, lo único que deseaba era morir.
Era una tarde de primavera, las flores de los ciruelos caían a causa del viento, no había nadie más en las calles, sólo él y su vacía existencia. Libros de autoayuda, fonos reflexivos, caminos del alma; en realidad nada sirve si no quieres ayudarte tú mismo, siempre lo quiso, por eso nunca logró nada.
Él sólo quería morir, morir, morir, morir y vivir. Por eso nunca intentó nada, nunca quiso ayudarse, nunca quiso ser feliz, nunca deseó vivir, sólo quería morir.
Las flores de los ciruelos le provocaban un hermoso placer, verlas nacer tan hermosas, verlas caer tan sutiles y luego morir tan morbosamente; era un placer inigualable, inalcanzable y sin embargo tan fugaz.
Su sentimiento suicida lo abandonaba tan rápido como llegaba, pero los segundos que duraba eran tan excitantes, sofocantes y mortificantes, que simplemente los amaba. No había nada, al menos que él recordara, que le hiciera tan feliz que sentir la imperiosa necesidad de darle fin a su vida.