La tierra reseca clama por la vida que se le apaga, callada. El viento rojo quema las células del alma, una a una.

Llega la Noche estrellada. La Inmensidad en su eterna y lejana Belleza.

Y aquí, silencio insonoro. Vacío. Nada. Nadie.

Hace mucho frío.

"Sicut cervus ad fontem..." ¿?