Todo muere.

Muere todo muere

sucumbe en un gran hoyo luminoso.

Quema la luz que nos derrite.
Las tardes se funden, como fotografías.
Quemándose.

A veces la luna baja hasta tu sexo
y la bebo la como
para no sentir como nos trituran.
Resistimos al estertor.

Trituración de la nostalgia.

Repentina e inmediata realidad:
más certera, cruel, que la ficción,
cual nota roja:
acontecimiento deliberado:
nos han venido matando y ni siquiera
hemos gritado.