Segundo encuentro

"Como una brisa"
y por "cada grano de arena".
Todos mis recuerdos.

¿Por qué hablar de alegría
cuando se vive en pena?
¿Quién vive?
¿El que ama o el que escribe?

Cada vez menos letras,
cada vez falto de ideas.
Qué musa es la soledad.
Qué fructífera la tristeza.
La melancolía
de no estar con ella.

Y así escribes
y dejas de escribir.
Así creas en la oscuridad
imágenes y conciencias.

Y cuando piso la arena
y mojo mis pies.
Mi pluma está quieta.
El papel muy lejos,
y las letras muertas.

Pero yo estoy vivo.
Bañándome contigo.
Jugando al pillarse y
haciéndonos cosquillas.

Si no te escribo,
más amo el hecho
que te toco y miro.

Y comprendo
que la única verdad
es esta:
Qué linda te ves en la playa
cuando estás contenta.

04 de Diciembre 2006