Se que piensas que no tengo sentimientos
Que mi mente es un vasto y árido desierto
Rico, si, pero yermo
Y entonces te confieso:

Anoche rocé lágrimas, fosilizadas por el tiempo
Sumido en un substrato kinestésico
Producto de algo tan etéreo
Como una aguja, un acetato, un cigarro y mil recuerdos

Ataduras invisibles, atávicos nexos
Me disocian, me inyectan desespero
Y opto por huir, furtivo y lerdo
De regreso al contexto vital en el que me muevo

Y mi dedo inquisidor pregunta: ¿acaso no son esos sentimientos?
¿O por no aparecer en las novelas, los poemas, los libros, los catálogos, etcétera, dejan de serlo.?