De a mentiritas te consiento. Me eres tan esquivo, yo no soy tan fácil de atrapar. Por mentiras puedo estar quedándome ciega, pensando en que los motivos sobran pero lo que cuenta es lo que hay. Puedo estar creyendo en un tiempo que no es cierto, que se guarda para nada.

Te pareces entonces al dibujo que hacía en la hoja, que no tenía imagen definida, que era amorfo, sin sentido, con los trazos enredados y reteñidos porque... a pesar de que no tuvieras un molde determinado, eres importante. Lo sabes, solo que lo sabes pero inconscientemente.

Y eres bello, y no hay nada que lo supere porque hay mejores mentiras creadas por el mundo pero ninguna viene tomando la fuerza que tomas tú ahora. Nada se compara contra el meteoro en el que te has convertido. Mi pobre tierra no lo resiste, se angustia porque ni llegas ni me eliminas. La desesperación se consume con la resequedad que se crea en los labios. Pensamiento aleatorio que se me hace más frecuente, menos suave.

Tú, dulce pensamiento, eres la línea que sigue trazando mi mano aún sabiendo que no tiene destino alguno esa tinta en el papel.

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