IMPOTENCIA.

La tenaza, desde su clavo, se desperezó y movió los brazos. Le costó, porque su única articulación se estaba enmoheciendo. A su lado, la familia de los formones descansa en el tablero, colgados de mayor a menor. Aún en la penumbra, se nota como el óxido avanza sobre los filos del acero. Y también, como la gubias y los cepillos muestran sobre sus cuerpos un polvillo depositado.
A sus pies, el banco de trabajo, otrora abundante de virutas y restos de madera, se revela ahora yermo y vacío como un erial. Los serruchos duermen pendientes de sendos ganchos en la pared.
Y la cola se seca día a día en su recipiente.
De pronto la puerta se entreabre y, al rayo de luz que penetra, se vislumbra la imagen de Don Cosme, el carpintero. Se asoma, echa una ojeada y comprueba que todo está en calma.
En una exasperante calma.
¿Cuánto hace que no le encargan un trabajo? ¡Después de tantos años de oficio!
Y a pesar de la brevedad de aquella mirada, se adivina en ella una triste y mansa aceptación, ante aquel patético conjunto de herramientas ociosas.