Acuchillada en un rincón de la habitación del motel, lo único que rompía el silencio era el silbido del viento colándose por la ventana. Música para morir. Un cuadro torcido colgaba de la pared. Sobre una mesa desportillada un cartón de vino derramado y bebido. Una vela bailaba entre sus últimos estertores derramando su esperma sobre una carta de despedida. El frío y la humedad se unían al silencio impregnando un viejo y raído catre que instantes antes sonaba en sinfonía de muelles oxidados.

Junto a ella, en el suelo, un cenicero se desbordaba, la ropa desperdigada y una silla caída obstruía el estrecho paso hacia una puerta casi cerrada. Por la rendija una cucaracha alada emprendía su huída. En el interior, en un rincón de la habitación quedaba ella, su amada acuchillada. >>>---Macarena--->>>