El dinero no daba para más, así que compré un tinto barato que parecía agua con colorante. La etiqueta ponía “12%Vol.” y me lo llevé a casa con la esperanza de que me dijese la verdad. El corcho olía a demonios pero me lo tragué mientras miraba el papel de la pared y pensaba.

El infierno, después de todo, no te miente.

Como no había pasta para las pilas no coloqué la radio, y como tampoco habían ganas para pensar, me fui al catre.

Al cabo de un rato escuché el timbre de la entrada. Recordé que estaba abierta y grité a quien fuese, que entrase.

Era Dixie, mi colilla mal apagada. La chica que pisoteo de vez en cuando. Dixie pasó a mi cuarto y lanzó una bolsa en la cama.

Era una botella de vino, una mejor. Nos la bebimos tranquilos, mirando, ambos, la persiana y esos rayos de luz que apenas se filtraban y dejaban al descubierto las motas del aire.
Teníamos hambre, y en la cocina encontramos un par de huevos y una sopa de sobre. Ella cocinó a la vez que yo la miraba. Luego dijo “estoy cansada de este caldo de putas” y yo me reí. Dixie era grande.