Estaba esperando. Como gilipollas. Esperando que llegase algo bueno que escribir. Mi editor me recomendaba salir a la calle, “busca las historias chiquilla” decía.
Fui al bar, al bar de siempre, el de las máquinas tragaperras y los vasos de agua con gas y ron.
El camarero hablaba con un cliente que quería perder el tiempo y un hombre leía las últimas noticias sobre el equipo local. Fuera de lugar los coches transitaban hacía arriba y hacía abajo a la vez que la música hablaba de lugares que sobrevolar.
Y yo. Yo me senté a relatarles este ambiente que parecía haberse detenido entre manteles de plástico y olor a mortadela.
El cliente que quería perder el tiempo colocó la mochila sobre la nevera de los helados y yo me tragué la trascendencia sosteniendo el vaso como si fuese un dulce de crema agria.
“Busca las historias chiquilla”. Dos vasos más y esta libreta riéndose de mí. La canción cambió de camisa pero era la misma súplica.
Pedí un helado de vainilla que me recordaba el sabor pederasta de la infancia, sin embargo esa historia también está gastada.
Un pequeño resquicio de luz se coló en forma de pareja. Ella, una prostituta con aires de princesa negra y él, un chulo con cadenas de oro y tatuajes de dragones. La vida en el barrio se ha vuelto un cliché.