Me consagro a la ejecución del poema como un abejorro a su miel; una madre paridora de un niño enfermo, de la belleza incandescente y ciega. Este hijo primogénito no siempre va marcado por la rima; a veces le ha seguido su hermana: la prosa y su prima la prosa poemática. La palabra justa y la palabra musical hay que buscarla como siempre dentro del universo interior donde están todas las respuestas. Un saco bello pero vacío es tan inocuo como una libélula muerta. El contenido debe superar a la forma o en todo caso equilibrarse en sintonía magistral... El último poema no se ha escrito ni sentido todavía...Aunque me consagre a su búsqueda y veneración...