La idea



Su mano roza el aire. Es un abrazo, un gesto cercano a lo eterno, y su mirada pestañea; arroja su calma al sol en lo alto, en las horas en donde el atardecer corre junto a los caracoles. Paciente espera con la espalda apoyada en el muro, mientras su sombra cobra vida y se aleja entre luces imposibles. Aguarda a que los doce fusiles escupan su veneno y conviertan su cuerpo en una masa sanguinolenta. Contempla los cañones, sus lenguas azuladas. Casi sonríe cuando éstas se visten de fuego y las balas vienen raudas a su encuentro....

Es más plomo que carne, amasijo de huesos rotos y tendones flácidos, futuro jardín de lombrices; pero su idea pervive; es inmune a las balas y su sombra sonríe recortada sobre el muro.



Churruka, 13.02.2007