Era un tres del 66,
año de dolor
cuando la luz del sol
abria los petalos de la flor.

Era cuando Mayo
sus negras nubes arrima
que nacia de ti poderoso rayo
en un lecho de flores y rimas.

Por nombre, Ivan escogiste
Francisco para reponer al padre.
Y en una nube tiernamente le pusiste
para hacer el papel de santa madre.

Madre!, hoy te digo: "Heme aqui,
como un guerrero diestro con mi pluma
hare las cosas que para ti
fueron inalcanzables columnas.

Madre, ten presente que quien lo dice
jamas sus palabras desdice.
Tu y yo, cuando mudo sea el desvelo
juntos estaremos, alla en el cielo.