Sentarse a tejer letras
en medio del silencio de la noche,
pronto tienes una manta
que colecciona trozos de vida,
recuerdos parchados,
nudos en la garganta.

Algunos suspiros pasan
entre el entramado de sueños,
y los hilos de visiones
se confunden entre si
sin principio, sin fin.

Bailan los flecos ebrios,
tratando de no perderse
entre los estampados de lagrimas.

El telar aun funciona,
la melodía de sus golpes
esconde un nombre, un susurro.

Palpita el tiempo,
la mirada se detiene justo al borde del dedal,
una gota de sangre cae
y tiñe los fresales...