Tabaco, humo de pipas, amaneceres frescos y húmedos, vaho de alientos agotados, y aunque parezca imposible, exuberantes de renovada esperanza.

Llantos agudos, eléctricos, de niños quebrados y roncos, a través del transcurso de horas soñolientas y asustadas.

Una senda imparable, polvorienta, corriente de semblantes oscuros, de almas despojadas de aliento pero relucientes de vida. Hedor a existencia constante y tenaz, que no quiere ni desea detenerse en el olvido. Peregrinación por un camino maldito, sin nombre; y donde sin embargo, la debilidad exige la deuda a los organismos peor dispuestos o acaso, indefensos ante el arduo recurso de la vida.

Una parada. Y ante la imposibilidad de hallar un tosco pedazo de alimento que llevarse a la boca, de nuevo, más tabaco. El tabaco ya no se fuma; se mastica, se digiere. Alimenta esa nueva ubicación desconocida del estómago, y alimenta bien…

Asentado en un árbol, un viejo fuma mientras ora plegarias por los hombres de su tribu. No volverá a caminar. Incapaz de continuar sumergido en el intranquilo río de la vida, descansará para siempre. Y, sin embargo, no es en él en quien piensa. No hay el menor vestigio de temor o de duda ante su situación, y lo sabe mejor que nadie. Cumplió su destino en la vida y ante Dios. Y su preocupación ahora se centra en las familias que se sacrifican para salir adelante.

Más allá, en cualquier lugar, está la frontera. Línea imaginaria trazada con regla, cartabón y compás, que divide mundos inventados. En uno hay alimentos, vida, esperanzas, alegría…. Y en el otro, sólo quedan ya, campos minados, bombas, cadáveres y… algunas míseras plantaciones de tabaco…


José Fernández del Vallado. josef 21 Marzo 2007.