La luna brilla arriba,
mi cuarto está vacío,
mis manos tristes, frías
se adhieren al olvido
y aprietan un recuerdo
que vive todavía:
la historia de lo nuestro,
la noche en que eras mía.

Dos rosas rojas mueren
en la mesa maldita
donde escribo las cosas
que en mi pecho palpitan.

Y dos gotas saladas
caen de mis ojos yertos,
mis pupilas cansadas
mojan mis tristes versos.

Poemas sin fundamento,
versos sin un sentido,
sin edad, hora, ni tiempo
en el espacio escondidos.
En tu mirar extraviados,
en tu sonrisa perdidos,
que permanecen callados
cuando me sueño contigo.