Una flor como daga en el pecho,
espínas que perdurarán pinchando mi osamenta
para recordarme por siempre, que dolió una vez

Un puñal como revancha en mis manos,
filo que cortará otra flor para poder seguir
y así olvidar de a ratos lo que gocé una vez

Balcones sin sábanas, pájaros noctámbulos esperando al próximo Romeo
que beba de un sorbo todas sus heridas y muera desangrado por las suyas.