Corría el minuto 35 del segundo tiempo cuando el atacante se sacó la marca; gambeteó al central y enfiló como un cohete hacia el pórtico del equipo rival. El estadio entero se puso de pié enfervorizado ante la inminente anotación del ariete del equipo.

Él al verlo correr llevando la pelota, sacándose uno a uno a los defensas, cayó preso por el extasis y su piel se erizó. Desde hacía mucho tiempo que venía siguiendo su carrera futbolística. Algunas veces lo tuvo cerca en otros estadios, sin embargo nunca se atrevió a dirigirle palabra alguna por su profunda timidez. Adoraba sus bíceps y cuadriceps cuando se contraían en cada carrera o pique corto que se mandaba en su afán persistente por querer llegar al área chica del rival, también sufría con cada lesión que afectaba al goleador. Tenía novia y todo eso, sin embargo el río subterráneo que corría por debajo de su piel, terminaba por imponerse siempre en cada una de sus cavilaciones cargadas de culpa y autocensura.

Su obsesión y su fanatismo por el ídolo era a toda prueba, casi como una enfermedad; por eso aquella noche al verlo adentrarse en el área rival y caer estrepitosamente ante el cruce desesperado del arquero, no dudó un solo segundo en hacer sonar su silbato y apuntar con decisión el punto penal ante la locura de la parcialidad. Nada lo haría cambiar de opinión; ni los reclamos furibundos y salivosos del arquero, ni las puteadas provenientes de la banca perjudicada. Que la gente le gritara árbitro maricón le pareció apenas una ironía. Su amor por el joven atacante era ciego e intenso como sus propios demonios.