Fue la mano tendida aquella tarde para sostenerme en la desesperanza, la que marcó el comienzo del camino? O fue antes, ese día en que para romper el tedio de un resfrío se ofreció el placer de la lectura?
Tal vez el cuándo fue desde el comienzo un siempre.
Quizás no haya habido un camino iniciado o recorrido. O quizás no haya habido más que agua dibujada en el desierto de esta vida mía.
Si no por qué lo que hoy debiera ser la exaltación de la alegría, es llanto anticipado por lo que no debió ser y sí ha sido.